Смерть забирает самых любимых как секта... 
Оставив нам города и проспекты,
И тобой движет то что тебя не топит
Эта тупая боль словно допинг..

Однажды ты спросишь, что я люблю больше: тебя или жрать. Я не отвечу, потому что омномномном.

«Я не любил её, мне просто было в кайф, 
Когда она сопела мирно рядом, 
И провожала по утрам влюбленным 
взглядом 
Я не любил ее, мне было хорошо, Ни 
одиночества с ней не было, ни скуки. 
Мне было по фигу их сколько там ещё, 
Но мне не нравились на ней чужие 
руки. 
Я не любил её, но помнил всё о ней: 
Любимые цветы и тон помады, 
Всех тараканов в голове и всех друзей. 
Зачем-то мне всё это было надо. 
Я не любил её и никогда не врал, Я 
тормозил её — малыш, всё несерьёзно. 
Рассказывал, когда и с кем я спал, 
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. 
Я не любил её, меня манила страсть, 
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» 
Да, я боялся сдаться и пропасть, 
Когда скользили ниже её губы. 
Я не любил её, но слушал её пульс, 
Пытался отогреть её ладони. 
Когда она теряла верный курс, 
Я возвращал её настойчивым: 
«Родная…» 
Я не любил её, мне нравился в ней 
шарм, 
Улыбка и ямочки на пояснице. 
В попытках отыскать, где мой журавль, 
Я называл её «моя синица». 
Я не любил её?”

На самом деле мне нравилась только ты, 
мой идеал и мое мерило. 
Во всех моих женщинах были твои черты, 
и это с ними меня мирило. 
Пока ты там, покорна своим страстям, 
летаешь между Орсе и Прадо, —  
я, можно сказать, собрал тебя по частям. 
Звучит ужасно, но это правда. 
Одна курноса, другая с родинкой на спине, 
третья умеет все принимать как данность. 
Одна не чает души в себе, другая — во мне 
(вместе больше не попадалось). 
Одна, как ты, со лба отдувает прядь, 
другая вечно ключи теряет, 
а что я ни разу не мог в одно все это собрать —  
так Бог ошибок не повторяет. 
И даже твоя душа, до которой ты 
допустила меня раза три через все препоны, —  
осталась тут, воплотившись во все живые цветы 
и все неисправные телефоны. 
А ты боялась, что я тут буду скучать, 
подачки сам себе предлагая. 
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать? 
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.

улица тонет в шуме 
как руки в шубе 
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте 
ладно, пока мы шутим, 
пока пишу. 
когда я умру, я знаю, о чем спрошу. 

не о том, почему весной вылезают листья, 
почему у самых красивых повадка лисья, 
кто придумал письма, 
где родились мы, 
и зачем вода быстрей бежит под мостом. 
я спрошу его о не о том 

я спрошу, почему меня утешала мама, 
заплетала косы, совала мелочь в карманы, 
а если ругала — то уж всегда за дело, 
а потом поседела, 
почему не я, а ты решился решать, 
что теперь я сама должна ее утешать. 

почему я теперь всегда засыпаю поздно, 
сплю в неудобной позе, 
в странной архитектуре 
в грязной клавиатуре, 
почему после стука двери, щелчка ключа 
я умею только молчать. 

почему никто не слышит, как я пою, 
как наливаю чай, как пишу статью, 
пью, веселюсь, блюю, 
воду на кухне лью, 
кормлю кота отвратительным серым кормом, 
он грызет покорно. 

почему, когда я умру, еще пару дней 
мне лежать среди неглаженных простыней,  
потому что никто не придет, никто не просил их. 
ждать звонка, носилок. 
почему я всегда куда-то обращена 
где самая стылая, тихая тишина. 

почему мне никому не сказать, о том, как 
голубы у него глаза, как запястья тонки, 
как смешно у него загибается воротник, 
как искрятся лучи — от них 
у людей золотятся брови, светлеют лица. 
почему мне этим некуда поделиться. 

почему я собираю его по крошкам, 
по дорожкам, по не мне подаренным брошкам, 
по чужим рассказам, по индексу публикаций, 
этих мысленных аппликаций 
никогда не склеить даже в попытку целого, 
почему я всегда теряю самое ценное?.. 

почему мне никому не сказать, как странно 
когда мы сидим, склонившись перед экраном, 
как наши ладони встречаются на тачпаде, 
сплетаются наши пряди, 
почему, когда я могу украсть только час его, 
я неистово, невозможно и страшно счастлива. 

почему весна всегда пахнет лимонадом, 
почему мне от него ничего не надо, 
ветер лохматит волосы, треплет ветки, 
дом мой ветхий. 
солнце закатное красное, как креветка, 
когда я умру, передай от него привет мне. 

почему мне никак не придумать, как с ним расстаться, 
почему мы уходим спать, заменяя статус, 
выходя из окон джаббера, аськи, скайпа, 
выдыхая, будто бы отпуская, 
желая спокойной ночи тому, кто невидим. 
почему, мне кажется, 
мы никогда 
не выйдем?

Rita Karter (22:10:53 25/05/2010) 
под бодри, думаю мне станет легче 
может я вам ну хоть капельку нравлюсь? 
Mark Fraukau (22:14:15 25/05/2010) 
думаю больше капельки 
Rita Karter (22:14:29 25/05/2010)  
две капельки 
Mark Fraukau (22:14:55 25/05/2010) 
бери больше 
Rita Karter (22:15:22 25/05/2010) 
2,5 ? 
Mark Fraukau (22:15:55 25/05/2010) 
авхахха.издеваешься? 
Rita Karter (22:16:23 25/05/2010) 
ну неужели 3? 
ахах 
Mark Fraukau (22:17:23 25/05/2010) 
дада) 
Rita Karter (22:17:41 25/05/2010) 
все равно мало) 
Mark Fraukau (22:18:48 25/05/2010) 
ахах)глупая) я люблю тебя больше, всех капель которые выливаются во время недельного ливня) 

здравствуй 
я так давно не говорила с тобой 
и уже почти ничего не знаю о тебе 
не знаю, о чём ты думаешь по утрам и вечерам 
наверное, ты давно не вспоминал меня 

здравствуй 
а я иногда думаю о тебе ночами 
недавно мне приснилось наше лето о котором мы мечтали 
я не знаю почему и к чему всё это 

ну, здравствуй 
а знаешь, я помню, меня ты тоже когда-то любил