«Я не любил её, мне просто было в кайф, 
Когда она сопела мирно рядом, 
И провожала по утрам влюбленным 
взглядом 
Я не любил ее, мне было хорошо, Ни 
одиночества с ней не было, ни скуки. 
Мне было по фигу их сколько там ещё, 
Но мне не нравились на ней чужие 
руки. 
Я не любил её, но помнил всё о ней: 
Любимые цветы и тон помады, 
Всех тараканов в голове и всех друзей. 
Зачем-то мне всё это было надо. 
Я не любил её и никогда не врал, Я 
тормозил её — малыш, всё несерьёзно. 
Рассказывал, когда и с кем я спал, 
Но сам боялся на щеках увидеть слёзы. 
Я не любил её, меня манила страсть, 
Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?» 
Да, я боялся сдаться и пропасть, 
Когда скользили ниже её губы. 
Я не любил её, но слушал её пульс, 
Пытался отогреть её ладони. 
Когда она теряла верный курс, 
Я возвращал её настойчивым: 
«Родная…» 
Я не любил её, мне нравился в ней 
шарм, 
Улыбка и ямочки на пояснице. 
В попытках отыскать, где мой журавль, 
Я называл её «моя синица». 
Я не любил её?”